* * * Форумы на Наша-Life THREAD * * * -=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=- THREAD : Поэт Started at 23-02-2012 12:31 by karamazov2000 Visit at https://forum.nashalife.ru/showthread.php?threadid=56611 -=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=- [Post 1] Author : karamazov2000 Date : 23-02-2012 12:31 Title : Поэт Тускло горели фонари, и улицы были пусты. Мрачная безлунная ночь окутала Рэйвенхолм. Холодный ветер выл раненым зверем. Возвышалась церковь. Вороны громко каркали; птицы взмывали в воздух и описывали над спящим Рэйвенхолмом длинные круги. Джон сидел в полумраке и не чувствовал холода. Было тихо. Джон решил выйти из комнаты, оттуда – на лестничную площадку, потом – на улицу. Стены дома сковывали Джона; ему же хотелось свободы. На лестнице он встретил Владимира. Высокий и худой, Владимир был похож на пугало. Роба была велика бывшему школьному учителю: низ рубашки опускался почти до колен, а ноги запутывались в длинных штанинах. На пролёте светила маленькая лампочка сорока ватт, и Джон мог видеть лицо Владимира – тени на нём ложились так, что оно казалось выточенным из камня. Не смотря на свои пятьдесят два года, Владимир был похож на закостенелого старика. Он сказал хрипло: - Здравствуй, Джон. Изо рта Владимира вырвалось облако белёсого пара. Еле коснувшись лица Джона, оно испарилось. Владимир добавил: - Холодновато. Тебе не холодно? - Нет. - В тебе, верно, пожар горит? - Возможно. Владимир громко кашлянул и отхаркнул сгусток крови. - Куда собрался? - На улицу, - ответил Джон и зачем-то взглянул на лампочку. На секунду он представил, что слепнет не от света нагретого до адской температуры металла, а от света солнечных лучей. Джон опустил голову, и его встретил тяжёлый взгляд Владимира. От него стыла кровь. - В Рэйвенхолме ещё можно просто прогуляться, - сказал Владимир. – Здесь нет ГО-шников. Джон коротко кивнул. - Почему ты молчишь? - Я хочу уйти из Рэйвенхолма. - Зачем? Здесь хорошо. - Здесь ужасно, - решительно сказал Джон, и кровь вновь разогналась по жилам. Казавшееся безжизненным, лицо Владимира исказила гримаса удивления. - Что? – переспросил он. - Тебе нравится такая жизнь? - Да. Могло быть и хуже. - И станет хуже. Это жестокая экспансия. Альянс – это враг, а не спаситель. Люди должны… - Мы мертвы, - произнёс Владимир, но глаза Джона уже вспыхнули ярким огнём. Они кричали, скандировали, желали уничтожить этот дом, Рэйвенхолм, Сити-17, Альянс, убить Владимира, убить Брина. Джон был против. - Мы должны сражаться. За свободу. - Какую свободу? – горько усмехнулся Владимир. – Свободы давно нет, а сражаться… сражаться мы будем за руины. - Нельзя победить того, кто не сдаётся. Люди не должны сдаваться. Мы должны вернуть себе свободу, свергнуть Альянс. Мы медленно погибаем, Владимир. Нас убивают, вырезают, как свиней, а мы миримся с таким положением. Мы – жалкие твари. - Ты молод и горяч. Уймись. – Владимир смерил Джона презрительным взглядом. Тот, будто бросая вызов непреодолимой силе, чуть оскалил зубы. - А ты – жалок и слаб. Наша судьба предопределена - но что мешает нам бороться? Такие, как ты. Владимир снова кашлянул – на сей раз приступ оказался сильным; Владимир схватился за живот и согнулся пополам. Из его глотки вырывались ужасные утробные звуки. - Глупец… глупец, - повторял Владимир. Джон присел к нему. Приступ кончился, и Владимир сплюнул на грязный деревянный пол ещё крови. Они встали. - Я пойду, - сказал Джон. Владимир кивнул и ушёл в свою квартиру. На улице Джона встретило дружное карканье ворон. Птицы пронеслись у него над головой и сели на кривых ветвях большого и старого дерева. Дунул ветер, и уродливые ветви угрюмо закачались. Внутрь Джона прокралось паршивое чувство одиночества, бессилия. Кто он один против Альянса? Кто он один против упавших духом людей? Джон положил руки в карманы и, поникнув головой, пошёл вперёд по переулку. Он вышел к большому пятиэтажному зданию, которое когда-то было то ли складом, то ли цехом, и поднялся по узкой улочке. Время тянулось, и ночь стала бесконечной. Наконец Джон остановился у церкви и сел на какой-то выступ. - Что ты здесь делаешь, сын мой? – раздался над Джоном чей-то голос, и он поднял голову. Перед ним стоял отец Григорий. - Это вы, святой отец. Мне не спиться. Вам, я вижу, тоже. - Тебя что-то гложет. Что? - Я один. - В тебе горит пламя, праведное пламя, сын мой. Но один в поле не воин. – Отец Григорий проворчал. – Отчего же тебе не примкнуть к Илаю Вэнсу? - Его организация простое собрание учёных. - Распали огонь в сердцах людей. - Я не могу. - Не может тот, кто падает духом. Ты поник, сын мой, но не сдался. Для тебя ничего невозможного нет. Джон вспомнил разговор с Владимиром, и ещё больше ему стало казаться, что бывший школьный учитель был прав. Люди мертвы. - Как ты попал в Рэйвенхолм? – вдруг спросил священник. На мгновение Джон замешкался, но потом ответил: - В городе я напал на полицейского. ГО встрепенулась и решила забрать меня в «Нова Проспект». Но я вовремя унёс ноги. Потом я плутал по каналам, и оказался здесь. Дорога в Сити-17 мне заказана, святой отец. - Интересная история, - сказал отец Григорий. - Да, интересная. Глупая. - Почему же? - Потому, что глупая. Джон попрощался со священником и скрылся в переулке. Скоро настал рассвет. В маленьком шахтёрском городке Джон получил кличку Поэт, за безрассудство и горячность. Джон не возражал, и в скором времени он привык к прозвищу, словно оно было вторым его именем. Люди сторонились Поэта, они будто боялись заразиться тем чувством свободы и вольности, что источала его молодая душа. Рэйвенхолм был затхлым местом, здесь жили люди, точно призраки – днём они бесцельно бродили по улицам, а ночью тихо и безвылазно сидели в своих квартирах. Только Поэт мог просто взять – и выйти из дома совершить прогулку. Видящие его фигуру во тьме жители испытывали настоящий животный страх, словно Джон был вестником зла, который мог пробудить разную тварь, спящую в недрах старых рэйвенхолмских шахт. Из страха люди хотели убить Поэта; хотели – но не могли, ибо страх перед самим Поэтом был сильнее. Рассвет Джон встречал на восточной окраине городка. Недалеко, у побережья, вырастали ряды покинутых девятиэтажек. На севере возвышались линии электропередач. Это была «Восточная Чёрная Меза», она доставляла в Рэйвенхолм запасы продуктов и медикаментов. Джон вдохнул промозглый воздух – в носу защипало, внутри больно закололо. «Может, мне правда примкнуть к Илаю Вэнсу, - подумал Джон. – Я слышал, многие из Сити-17 находятся под крылом этого профессора». Поэт не знал, что этот день определит его выбор. Из домов начали выходить люди. Они поглядели на небо, на улицу, друг на друга и через некоторое время буквально срослись с Рэйвенхолмом. Люди превратились в тени, блуждающие по стенам зданий. Страшно было потревожить эти тени – достаточно один лишь раз нарушить их покой, как на тебя устремлялись их испепеляющие взгляды. Поэт был не из робкого десятка. Он смело ходил среди теней и не боялся их взглядов. Джон всё думал, стоит ли ему переходить к Илаю Вэнсу. Кажется, думать здесь было нечего – как сказал отец Григорий, один в поле не воин. Но бездействие против Альянса, которое проявлял Вэнс, было ненавистно Джону. - Эй, Поэт! – крикнул ему Марк. – Как дела? Марк был одним из немногих в Рэйвенхолме жителей, кто сохранил рассудок и не поддался всеобщей меланхолии и апатии. Этому человеку было на вид лет сорок, и он всегда был весел. Редко можно было встретить жизнерадостного человека, особенно в Рэйвенхолме. - Я бы не сказал, что гладко, но терпимо. Марк засмеялся, и друзья обменялись крепким рукопожатием. - Всё порываешься сбежать отсюда? - Нет. - Да ладно! А что? Джон поглядел в сторону «Восточной Чёрной Мезы». - Думал примкнуть в Вэнсу. - К Вэнсу? – Похоже, Марк удивился; и пошутил: - Мне кажется, для тебя это слишком мелко, Поэт. - Возможно. Других альтернатив я не вижу. - Согласен. Хотя, может пустить всё на тормоза? А, Джон? Альянс, кажется, всесилен и непобедим? Ещё и ещё раз возникал в памяти диалог с Владимиром, и Джон всё острее ощущал, как каждый житель Рэйвенхолма, как сам этот чёртов городишка пытаются остановить его, пытаются докричаться до его пылающего сердца: «Остановись, безумец!» Поэт не хотел останавливаться; и Джон сказал: - Альянс – это просто сильный противник. Я могу быть сильнее. Мы можем стать сильнее. - Сильнее можно стать, если знаешь, за что бороться. За что мы должны бороться? - За наследие, - ответил Поэт. – За то, что осталось и за то, что отняли. Свобода – человек должен вернуть её себе. - Наш противник не так-то прост. - Мы тоже. Надо только встать плечом к плечу. - Ты забыл Семичасовую войну? Джон, это безумие? Хотя в наше время что есть безумие… Думаю, ты прав. Позади пропасть, отступать некуда. Поэт решил не продолжать. Марк не отвернётся от своих слов и не бросит его. К середине дня ветер спал, а тяжёлые облака ещё больше сгустились. Джон сидел на железной крыше какого-то завода и смотрел вдаль. Там были горы и леса. Поэт наполнил холодным и колючим воздухом грудь и почувствовал, как отрываются ноги от жестяного настила. Джон погрузился в тишину, и неизвестно, сколько бы он в ней прибывал, если бы не грохот и шум, ворвавшиеся в неё. Тишина лопнула, точно натянутая струна, и Джон вскочил и подбежал к краю крыши. Происходило что-то ужасное – по всему Рэйвенхолму проносились людские крики; по улицам, спотыкаясь и падая, бежали фигуры в синих и белых робах. «Вверх!» - услышал Джон протяжный вопль, сложенный из нескольких срывающихся глоток и, подняв голову, увидел, как небесную сталь пересекало множество стремительных бело-серых линий. Все они сошлись в Рэйвенхолме. Линии были ракетными снарядами – Джон успел заметить чёрные туши бомб. Прогрохотали взрывы. Одни – вдалеке, другие – под носом. В воздух поднялись дым и пламя; запахло гарью. Джон со всех ног бежал к выходу с крыши, а город уже накрывала вторая волна ракетного удара. Всё гремело, всё трясло; отовсюду раздавались вопли и стоны. Джону оставалось всёго лишь несколько шагов до двери, как в метре от него в крышу врезался снаряд. Припав вниз, Джон отполз от дымящейся дыры и стал ждать смерти. Ветер обдувал сухую кожу; под ладонями чувствовалась ржавеющая жесть; в носу витал запах мертвечины и металла. Что происходит? Ракета не взрывалась. Находясь в смешанных чувствах, Джон подполз к дыре и осторожно заглянул внутрь. Застрявшая в полу последнего этажа ракета была окутана белой дымкой и пылью. Её корпус вдруг начал раскрываться, будто цветок, и из чёрного нутра выпрыгнуло пять хэдкрабов. «Что это?» - спросил себя Джон. Никогда прежде он таких конструкций не видел. Ужасная мысль прокралась внутрь Поэта, но тот быстро отбросил её, поднялся на ноги и рванул к лестнице. Пока Джон спускался, Рэйвенхолм успело накрыть ещё двумя волнам выстрелов. Били беспорядочно и без остановок, весь день. Скорее всего, Альянс преследовал две цели: опробовать новое вооружение и уничтожить главное пристанище бродяг и стариков – Рэйвенхолм место отчуждения, сюда ссылают тех, кого Альянс счёл неспособными к процедуре модификации. Много людей стало жертвами хэдкрабов. Джон в своей жизни успел повидать зомби, успел напугаться, но от мысли о том, что через пару-тройку часов эти твари воспрянут и заполнят весь Рэйвенхолм, леденела кровь и душа проваливалась в пятки. …через два часа атака прекратилась. Рэйвенхолм был усеян трупами и залит кровью. Трупов было много: раздавленные, растерзанные, разорванные. Дым рассеялся и открыл картину более страшную, чем казалось в начале. По улицам, по переулкам проносились стоны несчастных – они не умерли, но помочь им был не в силах никто. Если где-то раздавался радостный крик какого-нибудь выжившего, он быстро обрывался – хэдкрабы хорошо чуяли горячую плоть. Смердящее дыхание смерти перебивало вонь гари. Было трудно дышать. Некоторым людям удалось спастись – они отправились в «Восточную Чёрную Мезу». Другие выжившие заперлись в церкви. Джону и Марку повезло меньше всех – они застряли в каком-то цеху и были предоставлены подступающей к Рэйвенхолму ночи. - Они скоро оживут, - сказал Марк. – Чёртовы зомби! Что будем делать? - Не знаю. – Джон осмотрелся. Разрушенный цех был пуст. Это насторожило Джона – когда они с Марком вбежали внутрь, здесь были трупы. - Надо прорваться к «Восточной Чёрной Мезе». Ты не против? - Нет, конечно. - Тогда нам стоит поторопиться. Кажется, началось… - Марк замолк, когда по цеху пронёсся жуткий нечеловеческий вой. Из тьмы начали выходить они – не люди, а кровожадные, отвратительные на вид, твари. Из каждой раны их изуродованного тела сочилась густая кровь, из пасти несло гнилью. Зомби надвигались на людей медленно и неумолимо. «Туда!» - сказал Джон, и они с Марком выскочили из завалов и опрометью бросились к главному выходу; монстры взвыли им вслед. Двери были перекрыты; люди оказались в смертельной ловушке. Марк решил, что им ничего другого не остаётся, кроме как прорваться через толпу монстров с боем. Джон согласился, и они вооружились двумя увесистыми обрезками труб. Плечом к плечу, они пробились через ряды живых мертвецов к запасному выходу и, перепачканные в крови и грязи, вырвались из цеха. Ночь тем временем уже опустилась на Рэйвенхолм, и луна взошла на небосклоне. По улицам, то исчезая в тени зданий, то являясь на лунный свет, бродили зомби и зловеще стонали. - Господи, - прошептал Марк. – Это настоящий ад. В Рэйвенхолме не было ни одной живой души. Только мёртвые. Друзья направились к «Восточной Чёрной Мезе». Их сопровождал ледяной свист ветра и пронзительный вой. Раздался звон колоколов. Поэт почувствовал, как при этом звоне в душе воцарились пустота и обречённость. Сердце гулко забилось в груди. Земля уходила из-под ног. Страх окутывал. Наконец, они пришли к базе, и, к счастью, вход в неё не был завален. Джон вошёл первым, Марк следом. Внутри царила тьма и безмолвие; лампочки горели еле-еле, некоторые быстро мигали, отчего в глазах сильно рябило и сбивало с толку. Казалось, что «Восточную Чёрную Мезу» постигла та же участь, что и Рэйвенхолм. Достигнув тоннеля в базу, Джон и Марк застыли в ужасе – людей встретил непроглядный мрак. Марк пару раз прокричал в пустоту, но никто не ответил; крики, один за другим, просто разбились о бетонный стены безмолвного царства кошмара. Едва подумав о том, что им придётся возвращаться в заполненный живыми мертвецами город, Джон сказал: «Позади смерть. Впереди – тьма и, скорее всего, тоже смерть. Я выбираю тьму». У Марка выбор полностью совпадал с выбором друга, и они решительно ступили в густую тьму. Через некоторое время друзья добрались до прочно запертых металлических ворот. - Видимо, база ещё жива. – С этими словами Джон ударил один раз по металлу, а через секунду они с Марком уже вовсю колотили ворота и неистово кричали. Тоннель наполнился шумом, эхо превращало его в ужасную звуковую фантасмагорию. Спустя несколько минут с другой стороны ворот раздались шаги. Потом – треск перезаряжающихся дробовиков и один, бойкий и решительный, молодой женский возглас о готовности к атаке. Марк и Джон отпрянули от ворот и подняли обрезки труб – за время пути другого оружия найти им не удалось. Ворота со скрежетом поднялись, и в тоннель брызнул яркий свет. Он больно кольнул глаза. Среди шума во взоре Джон уловил несколько человеческих фигур с оружием наперевес. Впереди всех стояла девушка с пистолетом-пулемётом неизвестной марки в руках. - Кто вы? – спросила девушка. Марк ответил, и она отдала приказ снять непрошенных гостей с мушки. Друзья прошли внутрь, и, только они пересекли порог, ворота за их спинами с грохотом захлопнулись. - Как вы? – снова спросила девушка, и, когда она посмотрела на Джона, он понял, кем она была. Красивую, со смуглой кожей и зелёными глазами девушку звали Аликс Вэнс. -=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=- [Post 2] Author : spasitel2 Date : 08-03-2012 18:19 Хорошо, но мало. Малая литературная форма -новелла или рассказ, требуют некой законченности и сжатости. Но и это еще не все, тема рассказа не только должна быть в модном сейчас стиле "начало", история должна быть о чем-то. По сути, что у вас происходит в рассказе: Ревенхольм, отец Григорий, учитель не верящий в победу, бомбрдировка, уход в Восточную Черную Месу, встреча с Алекс Вэнс.Для рассказа событий многовато. Если рассказ, то про бомбарировку и все что за этим следует, все остальное фон, не более. У вас же из-за множества собтий втиснутых в очень небольшой объем, все проходит фоном и никаких главных событий поросту нет (не то чтобы, нет), они просто не раскрыты как нужно. Удачи! Успехов! Пиши еще! -=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=- [Post 3] Author : Ivan Beskriliy Date : 18-03-2012 18:38 Эта миниатюра тронула мою поэтическую душу, истосковавшуюся по фанфикам! ;) Простите, подумалось про кричащие, полыхающие огнём глаза: "...убить Владимира... убить Красное Солнышко... убить Ленина...убить Путина..." И ещё: "К кому бы мне примкнуть? К Вэнсу? - слишком мелко. К Зюганову? - слишком старо. К Миронову? - слишком призрачно. К Жириновскому - слишком громко. К Прохорову? - слишком модно..." Шучу! Шучу! Просто навеяло... :D Никакой политики! Жаль, что твой Поэт не пишет стихов... :( -=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=- [Post 4] Author : Ыgt. Jackson Date : 01-02-2013 03:50 Люблю творчество по теме Рэва (Рэйвенхольма, не путать с моим Сергеем Анкушиным). Единственным недостатком могу назвать только то, что Аликс называют красивой, но, как говорится, на вкус и на цвет товарищей нет. Иван, мне на твоём комментарии на ум пришло нечто иное. "Он фурианец! Убить фурианца! Убить Риддика!". -=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=- The messages has been download from Форумы на Наша-Life at https://forum.nashalife.ru at 09.11.2024 08:41:37