Тускло горели фонари, и улицы были пусты. Мрачная безлунная ночь окутала Рэйвенхолм. Холодный ветер выл раненым зверем. Возвышалась церковь. Вороны громко каркали; птицы взмывали в воздух и описывали над спящим Рэйвенхолмом длинные круги.
Джон сидел в полумраке и не чувствовал холода. Было тихо. Джон решил выйти из комнаты, оттуда – на лестничную площадку, потом – на улицу. Стены дома сковывали Джона; ему же хотелось свободы. На лестнице он встретил Владимира. Высокий и худой, Владимир был похож на пугало. Роба была велика бывшему школьному учителю: низ рубашки опускался почти до колен, а ноги запутывались в длинных штанинах. На пролёте светила маленькая лампочка сорока ватт, и Джон мог видеть лицо Владимира – тени на нём ложились так, что оно казалось выточенным из камня. Не смотря на свои пятьдесят два года, Владимир был похож на закостенелого старика. Он сказал хрипло:
- Здравствуй, Джон.
Изо рта Владимира вырвалось облако белёсого пара. Еле коснувшись лица Джона, оно испарилось. Владимир добавил:
- Холодновато. Тебе не холодно?
- Нет.
- В тебе, верно, пожар горит?
- Возможно.
Владимир громко кашлянул и отхаркнул сгусток крови.
- Куда собрался?
- На улицу, - ответил Джон и зачем-то взглянул на лампочку. На секунду он представил, что слепнет не от света нагретого до адской температуры металла, а от света солнечных лучей. Джон опустил голову, и его встретил тяжёлый взгляд Владимира. От него стыла кровь.
- В Рэйвенхолме ещё можно просто прогуляться, - сказал Владимир. – Здесь нет ГО-шников.
Джон коротко кивнул.
- Почему ты молчишь?
- Я хочу уйти из Рэйвенхолма.
- Зачем? Здесь хорошо.
- Здесь ужасно, - решительно сказал Джон, и кровь вновь разогналась по жилам. Казавшееся безжизненным, лицо Владимира исказила гримаса удивления.
- Что? – переспросил он.
- Тебе нравится такая жизнь?
- Да. Могло быть и хуже.
- И станет хуже. Это жестокая экспансия. Альянс – это враг, а не спаситель. Люди должны…
- Мы мертвы, - произнёс Владимир, но глаза Джона уже вспыхнули ярким огнём. Они кричали, скандировали, желали уничтожить этот дом, Рэйвенхолм, Сити-17, Альянс, убить Владимира, убить Брина. Джон был против.
- Мы должны сражаться. За свободу.
- Какую свободу? – горько усмехнулся Владимир. – Свободы давно нет, а сражаться… сражаться мы будем за руины.
- Нельзя победить того, кто не сдаётся. Люди не должны сдаваться. Мы должны вернуть себе свободу, свергнуть Альянс. Мы медленно погибаем, Владимир. Нас убивают, вырезают, как свиней, а мы миримся с таким положением. Мы – жалкие твари.
- Ты молод и горяч. Уймись. – Владимир смерил Джона презрительным взглядом. Тот, будто бросая вызов непреодолимой силе, чуть оскалил зубы.
- А ты – жалок и слаб. Наша судьба предопределена - но что мешает нам бороться? Такие, как ты.
Владимир снова кашлянул – на сей раз приступ оказался сильным; Владимир схватился за живот и согнулся пополам. Из его глотки вырывались ужасные утробные звуки.
- Глупец… глупец, - повторял Владимир. Джон присел к нему. Приступ кончился, и Владимир сплюнул на грязный деревянный пол ещё крови. Они встали.
- Я пойду, - сказал Джон. Владимир кивнул и ушёл в свою квартиру.
На улице Джона встретило дружное карканье ворон. Птицы пронеслись у него над головой и сели на кривых ветвях большого и старого дерева. Дунул ветер, и уродливые ветви угрюмо закачались. Внутрь Джона прокралось паршивое чувство одиночества, бессилия. Кто он один против Альянса? Кто он один против упавших духом людей? Джон положил руки в карманы и, поникнув головой, пошёл вперёд по переулку. Он вышел к большому пятиэтажному зданию, которое когда-то было то ли складом, то ли цехом, и поднялся по узкой улочке. Время тянулось, и ночь стала бесконечной. Наконец Джон остановился у церкви и сел на какой-то выступ.
- Что ты здесь делаешь, сын мой? – раздался над Джоном чей-то голос, и он поднял голову. Перед ним стоял отец Григорий.
- Это вы, святой отец. Мне не спиться. Вам, я вижу, тоже.
- Тебя что-то гложет. Что?
- Я один.
- В тебе горит пламя, праведное пламя, сын мой. Но один в поле не воин. – Отец Григорий проворчал. – Отчего же тебе не примкнуть к Илаю Вэнсу?
- Его организация простое собрание учёных.
- Распали огонь в сердцах людей.
- Я не могу.
- Не может тот, кто падает духом. Ты поник, сын мой, но не сдался. Для тебя ничего невозможного нет.
Джон вспомнил разговор с Владимиром, и ещё больше ему стало казаться, что бывший школьный учитель был прав. Люди мертвы.
- Как ты попал в Рэйвенхолм? – вдруг спросил священник.
На мгновение Джон замешкался, но потом ответил:
- В городе я напал на полицейского. ГО встрепенулась и решила забрать меня в «Нова Проспект». Но я вовремя унёс ноги. Потом я плутал по каналам, и оказался здесь. Дорога в Сити-17 мне заказана, святой отец.
- Интересная история, - сказал отец Григорий.
- Да, интересная. Глупая.
- Почему же?
- Потому, что глупая.
Джон попрощался со священником и скрылся в переулке. Скоро настал рассвет.

В маленьком шахтёрском городке Джон получил кличку Поэт, за безрассудство и горячность. Джон не возражал, и в скором времени он привык к прозвищу, словно оно было вторым его именем. Люди сторонились Поэта, они будто боялись заразиться тем чувством свободы и вольности, что источала его молодая душа. Рэйвенхолм был затхлым местом, здесь жили люди, точно призраки – днём они бесцельно бродили по улицам, а ночью тихо и безвылазно сидели в своих квартирах. Только Поэт мог просто взять – и выйти из дома совершить прогулку. Видящие его фигуру во тьме жители испытывали настоящий животный страх, словно Джон был вестником зла, который мог пробудить разную тварь, спящую в недрах старых рэйвенхолмских шахт. Из страха люди хотели убить Поэта; хотели – но не могли, ибо страх перед самим Поэтом был сильнее.
Рассвет Джон встречал на восточной окраине городка. Недалеко, у побережья, вырастали ряды покинутых девятиэтажек. На севере возвышались линии электропередач. Это была «Восточная Чёрная Меза», она доставляла в Рэйвенхолм запасы продуктов и медикаментов. Джон вдохнул промозглый воздух – в носу защипало, внутри больно закололо. «Может, мне правда примкнуть к Илаю Вэнсу, - подумал Джон. – Я слышал, многие из Сити-17 находятся под крылом этого профессора». Поэт не знал, что этот день определит его выбор.
Из домов начали выходить люди. Они поглядели на небо, на улицу, друг на друга и через некоторое время буквально срослись с Рэйвенхолмом. Люди превратились в тени, блуждающие по стенам зданий. Страшно было потревожить эти тени – достаточно один лишь раз нарушить их покой, как на тебя устремлялись их испепеляющие взгляды. Поэт был не из робкого десятка. Он смело ходил среди теней и не боялся их взглядов.
Джон всё думал, стоит ли ему переходить к Илаю Вэнсу. Кажется, думать здесь было нечего – как сказал отец Григорий, один в поле не воин. Но бездействие против Альянса, которое проявлял Вэнс, было ненавистно Джону.
- Эй, Поэт! – крикнул ему Марк. – Как дела?
Марк был одним из немногих в Рэйвенхолме жителей, кто сохранил рассудок и не поддался всеобщей меланхолии и апатии. Этому человеку было на вид лет сорок, и он всегда был весел. Редко можно было встретить жизнерадостного человека, особенно в Рэйвенхолме.
- Я бы не сказал, что гладко, но терпимо.
Марк засмеялся, и друзья обменялись крепким рукопожатием.
- Всё порываешься сбежать отсюда?
- Нет.
- Да ладно! А что?
Джон поглядел в сторону «Восточной Чёрной Мезы».
- Думал примкнуть в Вэнсу.
- К Вэнсу? – Похоже, Марк удивился; и пошутил: - Мне кажется, для тебя это слишком мелко, Поэт.
- Возможно. Других альтернатив я не вижу.
- Согласен. Хотя, может пустить всё на тормоза? А, Джон? Альянс, кажется, всесилен и непобедим?
Ещё и ещё раз возникал в памяти диалог с Владимиром, и Джон всё острее ощущал, как каждый житель Рэйвенхолма, как сам этот чёртов городишка пытаются остановить его, пытаются докричаться до его пылающего сердца: «Остановись, безумец!» Поэт не хотел останавливаться; и Джон сказал:
- Альянс – это просто сильный противник. Я могу быть сильнее. Мы можем стать сильнее.
- Сильнее можно стать, если знаешь, за что бороться. За что мы должны бороться?
- За наследие, - ответил Поэт. – За то, что осталось и за то, что отняли. Свобода – человек должен вернуть её себе.
- Наш противник не так-то прост.
- Мы тоже. Надо только встать плечом к плечу.
- Ты забыл Семичасовую войну? Джон, это безумие? Хотя в наше время что есть безумие… Думаю, ты прав. Позади пропасть, отступать некуда.
Поэт решил не продолжать. Марк не отвернётся от своих слов и не бросит его.

К середине дня ветер спал, а тяжёлые облака ещё больше сгустились. Джон сидел на железной крыше какого-то завода и смотрел вдаль. Там были горы и леса. Поэт наполнил холодным и колючим воздухом грудь и почувствовал, как отрываются ноги от жестяного настила. Джон погрузился в тишину, и неизвестно, сколько бы он в ней прибывал, если бы не грохот и шум, ворвавшиеся в неё. Тишина лопнула, точно натянутая струна, и Джон вскочил и подбежал к краю крыши. Происходило что-то ужасное – по всему Рэйвенхолму проносились людские крики; по улицам, спотыкаясь и падая, бежали фигуры в синих и белых робах. «Вверх!» - услышал Джон протяжный вопль, сложенный из нескольких срывающихся глоток и, подняв голову, увидел, как небесную сталь пересекало множество стремительных бело-серых линий. Все они сошлись в Рэйвенхолме. Линии были ракетными снарядами – Джон успел заметить чёрные туши бомб. Прогрохотали взрывы. Одни – вдалеке, другие – под носом. В воздух поднялись дым и пламя; запахло гарью. Джон со всех ног бежал к выходу с крыши, а город уже накрывала вторая волна ракетного удара. Всё гремело, всё трясло; отовсюду раздавались вопли и стоны. Джону оставалось всёго лишь несколько шагов до двери, как в метре от него в крышу врезался снаряд. Припав вниз, Джон отполз от дымящейся дыры и стал ждать смерти. Ветер обдувал сухую кожу; под ладонями чувствовалась ржавеющая жесть; в носу витал запах мертвечины и металла. Что происходит? Ракета не взрывалась. Находясь в смешанных чувствах, Джон подполз к дыре и осторожно заглянул внутрь. Застрявшая в полу последнего этажа ракета была окутана белой дымкой и пылью. Её корпус вдруг начал раскрываться, будто цветок, и из чёрного нутра выпрыгнуло пять хэдкрабов. «Что это?» - спросил себя Джон. Никогда прежде он таких конструкций не видел. Ужасная мысль прокралась внутрь Поэта, но тот быстро отбросил её, поднялся на ноги и рванул к лестнице. Пока Джон спускался, Рэйвенхолм успело накрыть ещё двумя волнам выстрелов.
Били беспорядочно и без остановок, весь день. Скорее всего, Альянс преследовал две цели: опробовать новое вооружение и уничтожить главное пристанище бродяг и стариков – Рэйвенхолм место отчуждения, сюда ссылают тех, кого Альянс счёл неспособными к процедуре модификации. Много людей стало жертвами хэдкрабов. Джон в своей жизни успел повидать зомби, успел напугаться, но от мысли о том, что через пару-тройку часов эти твари воспрянут и заполнят весь Рэйвенхолм, леденела кровь и душа проваливалась в пятки.
…через два часа атака прекратилась. Рэйвенхолм был усеян трупами и залит кровью. Трупов было много: раздавленные, растерзанные, разорванные. Дым рассеялся и открыл картину более страшную, чем казалось в начале. По улицам, по переулкам проносились стоны несчастных – они не умерли, но помочь им был не в силах никто. Если где-то раздавался радостный крик какого-нибудь выжившего, он быстро обрывался – хэдкрабы хорошо чуяли горячую плоть. Смердящее дыхание смерти перебивало вонь гари. Было трудно дышать.
Некоторым людям удалось спастись – они отправились в «Восточную Чёрную Мезу». Другие выжившие заперлись в церкви. Джону и Марку повезло меньше всех – они застряли в каком-то цеху и были предоставлены подступающей к Рэйвенхолму ночи.
- Они скоро оживут, - сказал Марк. – Чёртовы зомби! Что будем делать?
- Не знаю. – Джон осмотрелся. Разрушенный цех был пуст. Это насторожило Джона – когда они с Марком вбежали внутрь, здесь были трупы.
- Надо прорваться к «Восточной Чёрной Мезе». Ты не против?
- Нет, конечно.
- Тогда нам стоит поторопиться. Кажется, началось… - Марк замолк, когда по цеху пронёсся жуткий нечеловеческий вой. Из тьмы начали выходить они – не люди, а кровожадные, отвратительные на вид, твари. Из каждой раны их изуродованного тела сочилась густая кровь, из пасти несло гнилью. Зомби надвигались на людей медленно и неумолимо. «Туда!» - сказал Джон, и они с Марком выскочили из завалов и опрометью бросились к главному выходу; монстры взвыли им вслед. Двери были перекрыты; люди оказались в смертельной ловушке. Марк решил, что им ничего другого не остаётся, кроме как прорваться через толпу монстров с боем. Джон согласился, и они вооружились двумя увесистыми обрезками труб. Плечом к плечу, они пробились через ряды живых мертвецов к запасному выходу и, перепачканные в крови и грязи, вырвались из цеха. Ночь тем временем уже опустилась на Рэйвенхолм, и луна взошла на небосклоне. По улицам, то исчезая в тени зданий, то являясь на лунный свет, бродили зомби и зловеще стонали.
- Господи, - прошептал Марк. – Это настоящий ад.
В Рэйвенхолме не было ни одной живой души. Только мёртвые.
Друзья направились к «Восточной Чёрной Мезе». Их сопровождал ледяной свист ветра и пронзительный вой. Раздался звон колоколов. Поэт почувствовал, как при этом звоне в душе воцарились пустота и обречённость. Сердце гулко забилось в груди. Земля уходила из-под ног. Страх окутывал.
Наконец, они пришли к базе, и, к счастью, вход в неё не был завален. Джон вошёл первым, Марк следом. Внутри царила тьма и безмолвие; лампочки горели еле-еле, некоторые быстро мигали, отчего в глазах сильно рябило и сбивало с толку. Казалось, что «Восточную Чёрную Мезу» постигла та же участь, что и Рэйвенхолм. Достигнув тоннеля в базу, Джон и Марк застыли в ужасе – людей встретил непроглядный мрак. Марк пару раз прокричал в пустоту, но никто не ответил; крики, один за другим, просто разбились о бетонный стены безмолвного царства кошмара. Едва подумав о том, что им придётся возвращаться в заполненный живыми мертвецами город, Джон сказал: «Позади смерть. Впереди – тьма и, скорее всего, тоже смерть. Я выбираю тьму». У Марка выбор полностью совпадал с выбором друга, и они решительно ступили в густую тьму. Через некоторое время друзья добрались до прочно запертых металлических ворот.
- Видимо, база ещё жива. – С этими словами Джон ударил один раз по металлу, а через секунду они с Марком уже вовсю колотили ворота и неистово кричали. Тоннель наполнился шумом, эхо превращало его в ужасную звуковую фантасмагорию. Спустя несколько минут с другой стороны ворот раздались шаги. Потом – треск перезаряжающихся дробовиков и один, бойкий и решительный, молодой женский возглас о готовности к атаке. Марк и Джон отпрянули от ворот и подняли обрезки труб – за время пути другого оружия найти им не удалось. Ворота со скрежетом поднялись, и в тоннель брызнул яркий свет. Он больно кольнул глаза. Среди шума во взоре Джон уловил несколько человеческих фигур с оружием наперевес. Впереди всех стояла девушка с пистолетом-пулемётом неизвестной марки в руках.
- Кто вы? – спросила девушка. Марк ответил, и она отдала приказ снять непрошенных гостей с мушки. Друзья прошли внутрь, и, только они пересекли порог, ворота за их спинами с грохотом захлопнулись.
- Как вы? – снова спросила девушка, и, когда она посмотрела на Джона, он понял, кем она была. Красивую, со смуглой кожей и зелёными глазами девушку звали Аликс Вэнс.

Хорошо, но мало. Малая литературная форма -новелла или рассказ, требуют некой законченности и сжатости. Но и это еще не все, тема рассказа не только должна быть в модном сейчас стиле "начало", история должна быть о чем-то. По сути, что у вас происходит в рассказе: Ревенхольм, отец Григорий, учитель не верящий в победу, бомбрдировка, уход в Восточную Черную Месу, встреча с Алекс Вэнс.Для рассказа событий многовато. Если рассказ, то про бомбарировку и все что за этим следует, все остальное фон, не более. У вас же из-за множества собтий втиснутых в очень небольшой объем, все проходит фоном и никаких главных событий поросту нет (не то чтобы, нет), они просто не раскрыты как нужно.
Удачи! Успехов! Пиши еще!

Эта миниатюра тронула мою поэтическую душу, истосковавшуюся по фанфикам!

Простите, подумалось про кричащие, полыхающие огнём глаза:
"...убить Владимира... убить Красное Солнышко... убить Ленина...убить Путина..."

И ещё:
"К кому бы мне примкнуть? К Вэнсу? - слишком мелко. К Зюганову? - слишком старо. К Миронову? - слишком призрачно. К Жириновскому - слишком громко. К Прохорову? - слишком модно..."

Шучу! Шучу! Просто навеяло... Никакой политики!

Жаль, что твой Поэт не пишет стихов...

Люблю творчество по теме Рэва (Рэйвенхольма, не путать с моим Сергеем Анкушиным). Единственным недостатком могу назвать только то, что Аликс называют красивой, но, как говорится, на вкус и на цвет товарищей нет.

Иван, мне на твоём комментарии на ум пришло нечто иное. "Он фурианец! Убить фурианца! Убить Риддика!".